tardes de resaca, de preguntas retóricas y mucho, mucho trabajo

Siento esperanza al tumbarme a tu lado y respirar,
noto una cúspide, un vacío, una cúspide... y paz.
Es bien igual que partir los versos.
Luego te marchas y hay una amenaza de sed de venganza
en noches de danza, de caza, de mal –según cómo se mire.
Muy, muy igual que romper los versos.
Me convierto al salvajismo los días que no estás,
he aprendido a meterme fuego, a dormir con ruidos.
Tan parecido a destruir los versos.
Así que aquí estaré, te esperaré metido en la leñera,
te esperaré hasta que el tiempo me vuelva ceniza,
o quizá hasta antes, si te parece.
Lo mismo que el amor, según dicen.
Lo mismo que el odio, y que matar a según quién.
Galopa recuerdo de crin, verso impuro, paño de sed.
Joderos: la luna es una piedra.





Lluis Pons Mora


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