Jueves 17

Nos vemos!

*

Paréntesis

Amsterdam

Perdonen esta ausencia. he dedicado un tiempo a algo que considero fundamental.

El cuidado de mí misma.

*

aliteración

Vega, 27 de Octubre de 2009

*

El protocolo del rubor

Ya habrá tiempo para el juego
de estudias o trabajas, cómo tú
por aquí, qué tal tu hermano,
tu padre, tu perro, dónde vives,
qué te gusta, viste esa película
-pues a mí me sorprendió-, si prefieres
la comida china o la italiana,
el whisky en vaso bajo, eres abstemia,
practicas la gimnasia rítmica, la Ouija,
o si has estado o no en Londres o París.

Ya habrá tiempo de mi amor, mi vida,
tiempo para el calor o la ternura,
el dulce recogimiento postcoital,
el cigarrillo de tu marca favorita,
una copa de vino o un café con leche,
confidencias susurradas al oído
en la penumbra de la habitación.

Ya habrá tiempo para el asco,
la desidia, los gritos, las palabras
malsonantes, platos rotos, lágrimas,
consuelos, encuentros, desencuentros,
misivas de odio o de rencor,
si es que así la vida nos lo exige
y esto no se queda en las cenizas
de una noche que se quema aquí y ahora,
entre los fuegos fatuos de una estúpida
comedia programa por dictamen
de un descerebrado dios.

Pero tú sabes y yo sé que nunca
hay tiempo. Así que calla. Y mírame.
Y alza esa copa entre sonrisas y balbuce:
“Por qué no me follas, de una vez”.

Roger Wolfe

*

Violeta Castaño

Mejor : el
/SILENCIO/



a estas alturas
/ayer año 0 a.C
hoy día 26
mañana que será ya un
nunca/

todos los poemas que aborté
al arruyo de tus pómulos
ensombrecen
palidecen
caen muertos

me enmascaran
me secuestran
y me alejan de mí misma

/no puedo encontrarme si no me busco
por tus manos atándome con nudos
de madera y cal ardiéndome/

así que mejor
SILENCIO

porque busco atajos
palabras
huidas
en cornisas ajenas
y siempre apunto desenfocado

no logro engañar la distancia
/sigo escuchándote tras los muros
que alzaste
y quiero beberte de nuevo
en tu olor
VENENO/

así que cierro aquí la última imagen
/ventana/
sin pretender que estos versos
sean algo más que
sólo un cerrojo
y el adiós desangrado
en mis músculos
desprendiéndose de tus huesos
y de
TI

desempolvo de tu arena
el desierto de mi sed
y te encierro aquí
en ésta última metáfora:

/tus pupilas siempre
en mi pareado
encabalgamientos
y rupturas en mi folio/


[...cuando ya hasta las palabras resultan molestas
porque echar de menos se hace mejor en silencio ...]




Violeta Castaño

*

Goodnight Lovers, Depeche Mode

Goodnight Lovers, Depeche Mode

http://www.youtube.com/watch?v=e_zrHK6YxEQ


Here, somewhere in the heart of me
There is still a part of me
That cares

And I´ll, I´ll still take the best you´ve got
Even though I´m sure it´s not
The best for me

When you´re born a lover
You´re born to suffer
Like all soul sisters
And soul brothers

I, I can see the danger signs
They only help to underline
Your beauty

I´m not looking for an easy ride
True happiness cannot be tried
So easily

When you´re born a lover
You´re born to suffer
Like all soul sisters
And soul brothers

Like all soul sisters
And soul brothers

You can take your time
I´ll be waiting in line
You don´t even have to give me
The time of day

When you´re born a lover
You´re born to suffer
Like all soul sisters
And soul brothers

Like all soul sisters
And soul brothers

*

Aniversario La Calleja La Ciega

*

si quieres bailar conmigo

esa canción tan bonita

aún no existe todavía

pero es mi canción preferida

Albert Pla

*

Tienen sus ojos las palabras justas

Linaje

Toco los poemas como tú me tocas
como rinde pleitesía el corazón al tiempo
como se piensa octubre
o sucede una canción.
Toco los poemas para poder tocarte
esta oración de crudo invierno
esta rebelión de amor y carne
penúltima provincia de mis palabras.
Toco los poemas como puentes
encadenados al río y lloro
vértigo del tiempo que ya no tengo
caricia y cónclave de la memoria.
Toco para reconocer cautivo
las primeras horas del madrigal
luz en verso propio y ciénaga donde
más allá sólo
existo y muero.

Uberto Stabile

Foto, el Paraíso

*

EL DESEO

Coge el coche,
te invito
a escuchar
un disco nuevo
que me he comprado.
Y de paso,
si quieres,
cenamos en algún
bar de carretera,
en el que quieras,
di un kilómetro
y nos paramos.
Seguro que allí
no hay tanta luz,
y con un poco de suerte,
si la noche está despejada,
podremos ver las estrellas.
Creo que si lo pienso
nunca he visto una estrella
fugaz.
Y tal vez ese sea el problema
en todo esto,
que nunca he podido
formular
mi deseo.

Javier Das

Foto, playa de Vega

*

hay una niña que se ahoga en tu voz
cuando tu voz se ahoga
que no sabe cómo más sonreirte para que tú lo hagas
y que te invita a jugar al escondite
o a los cuentos de hadas
o a la vida en la que se lucha

a que le cuentes tus películas de miedo
esas que no te dejan dormir

hay una niña que sólo espera a que vuelvas
para seguir contándote
sus descubrimientos diarios
y que te pregunta con inocencia infantil
qué esperas de la vida
qué ilusiones te mantienen

qué quieres ser de mayor
porque ella se pide ser feliz
y si durante toda esta tarde
quieres ser su príncipe al que ella tiene que salvar

hay una niña
que quiere ser tu lugar en el mundo
cuando te pierdas entre tantos lugares

que ha sido valiente y se deshizo las coletas
para dejar caer tu sol cercano y caliente
por su frente cuajada de gotas de acuarela

nada es tan fácil como una tarde en el parque
nada es tan fácil como mirar hacia delante
y no tener la perspectiva de saber que existe el tiempo
pero la niña sabe
que algún día querrá crecer para seguir queriéndote siempre
que querrá dejar de ser niña a tu lado

que serás con ella la vejez
que aún ella no sabe que existe

la niña tiene las piernas delgadas
y usa calcetines de canalé blanco
que se le escurren rodilla abajo
y tiene las manos pegajosas de caramelo
y se mancha de arena
y te escribe poesías de amor
donde todos los finales riman

la niña ya sabe que tener problemas es algo de mayores
y sólo existen para quienes hacen de esos problemas
agujeros enormes a los pies de sus camas
y también para quienes se empeñan en decir que no existen

la niña de coloretes la niña de boca grande la niña de manos largas
dice tu nombre y se abraza a la almohada
guardándote siempre tu sitio a su lado

quiere vestirse guapa por tu cumpleaños
te busca entre la gente
les habla de ti a las estrellas



.
.
.

la niña se ha descubierto
arrugas
a los lados de los ojos
y guiña su mirada
de veintiocho años
la niña
que te pregunta
si sigues necesitando una princesa
que va dando zancadas con sus piernas largas
en zapatillas deportivas

que te pregunta:

"qué quieres ser de mayor
¿quieres ser tú mi lugar en el mundo....?"

Violeta Castaño

http://dequecolorsonlasvioletas.blogspot.com/

*

Música para tus ojos

"Nadie habla el idioma de las miradas"
me dijiste hace ya mucho tiempo;
pero mucho no es siempre
lo bastante suficiente.

Que hicieramos el amor,
me pediste cuando aún
no se había inventado el lenguaje,
ni nada que saliera de tu boca.

A hacernos invisibles, me enseñaste,
con ese idioma
que nos hace independientes,
con esa manera de gritar
sin que nadie más nos oiga.


"Nadie habla el idioma de las miradas"
y por eso los secretos
se los cuento a las paredes
y escribo versos
a lo largo de tu vestido.

Y no encuentro nadie que no seas tú
que sepa que estos poemas
son malas traducciones.



Diego Álvarez Miguel.

Ha volado hasta aquí

http://laisladelassilfides.blogspot.com/


*

mutiladas

"Burqita", traído de Afganistán por Milenta Muyeres. Se utiliza en las escuelas de niñas (durante los años que se les hes permitido recibir educación) para ponérselo a las muñecas.

Los talibanes dicen,

1- Completa prohibición del trabajo femenino fuera de sus hogares, que igualmente se aplica a profesoras, ingenieras y demás profesionales. Sólo unas pocas doctoras y enfermeras tienen permitido trabajar en algunos hospitales en Kabul. Aunque existen otras posibilidades de trabajo para las mujeres de Kabul en la fabricación de colchas, labores de costura, lavado de ropa y enseñanza del Corán Pero esta situación se inició cuando los talibanes entraron en Mazar-i-Sharif el 24 de mayo de 1997, anunciaron de inmediato que a las mujeres les estaba prohibido trabajar y recibir educación. Al parecer, también se les prohibió abandonar la ciudad. Tras la retirada de los talibanes de la ciudad en junio de 1997, el Departamento de Asuntos Exteriores del Movimiento Islámico Nacional del Afganistán ordenó a las organizaciones de ayuda exterior de Mazar-i-Sharif que dejaran de emplear a mujeres afganas. Según se informó, las órdenes fueron dadas por el Shura (el Consejo) de la Jihad (la Guerra Santa) en la región septentrional del Afganistán (a la sazón no controlada por los talibanes), al frente del cual está el Gobernador de la provincia de Balkh. Ello trajo consigo una reducción de las actividades de los organismos de ayuda internacional. Posteriormente se informó de que únicamente se permitiría a las mujeres afganas trabajar en organizaciones dirigidas por mujeres, o como enfermeras y médicos en los hospitales. Se cree que actualmente tiene empleo sólo el 20% de la fuerza de trabajo femenina del sector de la salud. Analizando con un punto de vista económico, las mujeres en Afganistán constituyen, por lo menos, la mitad de la población del país. Su exclusión del trabajo trajo consigo una serie de consecuencias negativas para la población en general. Si se sabe que durante los últimos 17 años de guerra la subsistencia de las familias afganas ha dependido en gran parte del sueldo de las mujeres, y ahora sin este ingreso el país pasa por hambre y miseria.

2- Completa prohibición de cualquier tipo de actividad de las mujeres fuera de casa a no ser que sea acompañadas de su mahram (parentesco cercano masculino como padre, hermano o marido). Pero si no van acompañadas de su mahram el castigo será aplicado por medio de azotes, palizas y abusos verbales. Tampoco pueden sentarse en el asiento delantero de los vehículos ni tomar taxis sin la compañía de un pariente.

3- Prohibición a las mujeres de cerrar tratos con comerciantes masculinos.

4- Prohibición a las mujeres de ser tratadas por doctores masculinos. Como no pueden trabajar, no hay doctoras y, por tanto, no reciben ningún tipo de atención. Si una mujer tiene problemas de salud debe ser atendida por una médica mujer. Si acaso necesita de un doctor la paciente debe estar acompañada por un pariente cercano quien hace las veces de intermediario entre ella y el médico. Las salas de espera de mujeres, tanto en hospitales públicos como en clínicas privadas, deben estar aisladas y debe ser una mujer la persona que da los turnos. La policía religiosa vigila el cumplimiento de estas directivas, tienen amplias facultades desde que los directores de los hospitales no pueden impedirles el ingreso al establecimiento. Por otro lado, los “violadores” son castigados de acuerdo a las normas islámicas.

5- Prohibición a las mujeres de estudiar en escuelas, universidades o cualquier otra institución educativa (los talibán convirtieron las escuelas para chicas en seminarios religisos)

6- Requerimiento para las mujeres para llevar un largo velo (burqa), que las cubre de la cabeza a los pies y si no cumplieran con esta regla recibirán azotes, palizas y abusos verbales contra las mujeres que no vistan acorde con las reglas talibán. Por ejemplo si no ocultan su tobillo sería un motivo.

7- Lapidación pública contra las mujeres acusadas de mantener relaciones sexuales fuera del matrimonio (un gran número de amantes son lapidados hasta la muerte bajo esta regla).

8- Prohibición del uso de cosméticos (a muchas mujeres con las uñas pintadas les han sido amputados los dedos).

9- Prohibición a las mujeres de hablar o estrechar las manos a varones que no sean mahram.

10- Prohibición a las mujeres de reír en voz alta (ningún extraño debe oír la voz de una mujer).

11- Prohibición a las mujeres de llevar zapatos con tacones, que pueden producir sonido al caminar (un varón no puede oir los pasos de una mujer).

12- Prohibición a las mujeres de tener presencia en la radio, la televisión o reuniones públicas de cualquier tipo.

13- Prohibición a las mujeres de practicar deportes o entrar en cualquier centro o club deportivo.

14- Prohibición a las mujeres de montar en bicicleta o motocicletas, aunque sea con sus mahrams.

15- Prohibición a las mujeres de llevar indumentarias de colores vistosos. En términos de los talibanes, se trata de “colores sexualmente atractivos”.

16- Prohibición a las mujeres de reunirse con motivo de festividades como el Eids cono propósitos recreativos.

17- Prohibición a las mujeres de lavar ropa en los ríos o plazas públicas.

18- Modificación de toda la nomenclatura de calles y plazas que incluyan la palabra “mujer.” Por ejemplo, el “Jardín de las Mujeres” se llama ahora “Jardín de la Primavera”.

19- Prohibición a las mujeres de asomarse a los balcones de sus pisos o casas.

20- Opacidad obligatoria de todas las ventanas, para que las mujeres no puedan ser vistas desde fuera de sus hogares.

21- Prohibición a los sastres de tomar medidas a las mujeres y coser ropa femenina.

22- Prohibición del acceso de las mujeres a los baños públicos.

23- Prohibición a las mujeres y a los hombres de viajar en el mismo autobús. Los autobuses se dividen ahora en “sólo hombres” o “sólo mujeres”.

24- Prohibición de pantalones acampanados, aunque se lleven bajo el burqa.

25- Prohibición de fotografiar o filmar a mujeres.

26- Prohibición de imágenes de mujeres impresas en revistas y libros, o colgadas en los muros de casas y tiendas.

*

LUGAR RUPESTRE

Lisboa, 2009






Con la sed más anciana,
arrodillado,
para encontrarle el cauce al agua tuya,
me he bañado de ti,
linfa radiante;
me he prosternado en ti,
nunca más joven.
En la gruta que parte en dos tu cuerpo,
me he marchado por fin de mis orillas,
me he sumido en tus labios,
con mis labios.
Mi saliva te hablaba sin idiomas.
Con la humedad sagrada
he dibujado,
en la pared de sedas de tu sima.
En resina salobre del deseo,
he dispuesto una rosa,
y la he mordido.
Eché a volar un ave,
y la he matado.
Un hombre había en pie,
y ahora no hay nada.






Carlos Marzal, de "Fuera de mí" 2003

*

Réquiem.

La próxima vez
que aparezcas
en mis sueños

ten por seguro
que te echaré
a patadas

de ellos.

*

tardes de resaca, de preguntas retóricas y mucho, mucho trabajo

Siento esperanza al tumbarme a tu lado y respirar,
noto una cúspide, un vacío, una cúspide... y paz.
Es bien igual que partir los versos.
Luego te marchas y hay una amenaza de sed de venganza
en noches de danza, de caza, de mal –según cómo se mire.
Muy, muy igual que romper los versos.
Me convierto al salvajismo los días que no estás,
he aprendido a meterme fuego, a dormir con ruidos.
Tan parecido a destruir los versos.
Así que aquí estaré, te esperaré metido en la leñera,
te esperaré hasta que el tiempo me vuelva ceniza,
o quizá hasta antes, si te parece.
Lo mismo que el amor, según dicen.
Lo mismo que el odio, y que matar a según quién.
Galopa recuerdo de crin, verso impuro, paño de sed.
Joderos: la luna es una piedra.





Lluis Pons Mora


*

Felicidades, Igor Stravinsky

Stravinsky Conducts Firebird


http://www.youtube.com/watch?v=5tGA6bpscj8


*

TANTAS CIUDADES A LAS QUE DEBIMOS HABER IDO

Es de ciudades cultas nuestro sueño,
con música y cafés hospitalarios,
la majestad de un puerto y estaciones
de hierro y de cristal
con los trenes bruñidos por la noche
y por la lluvia, por la misma lluvia
que nos arrulla en un pequeño hotel
o desde las ventanas de un museo.
Hay lugares tranquilos al amparo
de grandes árboles, gente educada,
callada, bien vestida, librerías
donde los ojos vagan mientras cae la tarde.

Tantas ciudades a las cuales
debimos haber ido, amada mía.
La luna sale tras aquellos puentes
de hierro de los años
en los que fue cambiando nuestra ley.
Desde entonces el tiempo es una lluvia
que nos inunda como a los tejados.
Pero en la luz del patio están los templos
de mármol blanco y travertino de oro.
Y por las calles de pequeños pueblos
encontramos estucos color tierra,
fastuosos, esgrafiados por el viento.
La casa del balcón posee aún
luz de conversaciones y refugio,
y cuando de los dos quede uno solo,
tendrá por compañía los recuerdos,
la hiedra y el ciprés hasta encontrarnos
en las ciudades de este sueño.

Joan Margarit .

*

Poesía+Música, Sábado 12

Sábado, 12 de Junio, Xiz Bar

a partir de las 20,00 horas

Gijón.

*

Igor Paskual, Jueves 4 en el Casino

Jueves 4 de Junio, 22,00 horas, en el Casino de Asturias

Fernández Vallín - 33205 Gijón

Para quien aún no conozca su buen hacer, puede visitar

www.myspace.com/igorpaskual

Nos vemos!

*

Cuando me voy de viaje a algún sitio, me vaya una semana o dos días, el tamaño de mi maleta parece ser invariable. Paradójicamente, cuando cambio de casa, el número de bártulos trasportables disminuye. No sé si se debe a un ejercicio de madurez (estoy aprendiendo a distinguir lo útil de lo inútil, lo importante de lo insustancial,cosa que no sé diferenciar en otros aspectos de mi vida) o más bien a la cantidad de ropa, de cd´s y de libros que tengo repartidos y algunos desgradaciadamebnte ilocalizados.

Sea como fuere, me he mudado. A una casa cálida, en el barrio desde el que veo mi anterior ventana.
Comparto salón, cocina, baño, pasillo, salita, aceite, sal, pastas, sartenes varias y pared izquierda con una pedazo de mujer, Inés.

Espero que se me pegue algo de su manera de escribir (ruego intensamente)

A cambio, prometo dar el coñazo con la guitarra.


EXPRESIONISMO

Alguna noche blanca y rencorosa
con el tiempo pasado,
si la mujer de Munch abre los ojos
y el cuadro y la memoria
son objetos de morbo,

si el tiempo y la cabeza se atrincheran en miedo
y, fuera, los relojes,
como perros empiezan a ladrarme,

antes de fabricar
mi propio crucifijo manejable,
intento descubrir
el lado
amable de los clavos.

Inés Toledo.

*

Metarmofosis.............

Eco merece una disgresión.

Su alegría y parlachinería cautivaron a Júpiter; sorprendidos en adulterio por Juno, castigóla ésta a que jamás podría hablar por completo; su boca no pronunciaría sino las últimas sílabas de aquello que quisiera expresar. Pues bien, viendo Eco a Narciso quedó enamorada de él y le fue siguiendo, pero sin que él se diera cuenta. Al fin decide acercársele y exponerle con ardiente palabrería su pasión. Pero.. ¿Cómo podrá si las palabras le faltan? Por fortuna, la ocasión le fue propicia.

Encontrándose solo el mancebo, desea darse cuenta de por dónde pueden caminar sus acompañantes y grita: "¿Quién está aquí?" Eco repite las últimas palabras "... está aquí".

Maravillado queda Narciso de esta voz dulcísima de quien no ve. Vuelve a gritar: "¿por qué me huyes?" Eco repite: "... me huyes". Y Narciso: "¡juntémonos!" Y Eco: "...juntémonos". Por fin se encuentran. Eco abraza al ya desilusionado mancebo. Y éste dice terriblemente frío:

" No pensarás que yo te amo..." Y Eco repite, acongojada: "...yo te amo". "¡ Permitan los dioses soberanos -grita él- que antes la muerte me deshaga que tú goces de mí!" Huyó, implacable, Narciso. Y la ninfa así menospreciada, se refugió en lo más solitario de los bosques. La consumía su terrible pasión. Deliraba. Se enfurecía. Y pensó: "¡ojalá cuando él ame como yo amo, se desespere como me desespero yo!"

Némesis, diosa de la venganza -y a veces de la justicia- escuchó su ruego.

En un valle encantador había una fuente de agua extremadamente clara, que jamás había sido enturbiada ni por el cieno ni por los hocicos de los ganados. A esa fuente llegó Narciso, y habiéndose tumbado en el césped para beber, Cupido le clavó, por la espalda, su flecha... Lo primero que vio Narciso fue su propia imagen, reflejada en el propio cristal. Insensatamente creyó que aquel rostro hermosísimo que contemplaba era de un ser real , ajeno a sí mismo. Sí, él estaba enamorado de aquellos ojos que relucían como luceros, de aquellos cabellos dignos de Apolo. El objeto de su amor era... él mismo. ¡ Y deseaba poseerse!

Pareció enloquecer... ¡No encontraba boca para besar! Como una voz en su interior le reprochó: "¡insensato!" "¿cómo te has enamorado de un vano fantasma? Tu pasión es una quimera, retírate de esa fuente y verás como la imagen desaparece. Y, sin embargo, contigo está, contigo ha venido, se va contigo... ¡y no la poseerás jamás!."

Alzó los brazos al cielo Narciso. Llorando. Tiróse los cabellos. Y gritó, blasfemo así:

"Decidme selvas, vosotras que habéis sido testigo de tantos idilios apasionados... ¿por qué el amor es tan cruel para mí?

Yo veo al objeto de mi pasión y no le puedo encontrar. No me separan de él ni los mares enormes, ni los senderos inaccesibles, ni las montañas, ni los bosques. El agua de una fontana me lo presenta consumido del mismo deseo que a mí me consume. ¡Oh pasión mía! ¡quienquiera que seáis, aproximaos a mí como a vos me aproximo! ¡Ni mi juventud ni mi belleza son causas para vuestro temor! Pero ¿ si me amáis, por qué os sirvo de burla? Os tiendo mis brazos y me tendéis los vuestros. Os acerco mi boca y vuestros labios se me ofrecen. ¿Por qué permanecer más tiempo en el error? Debe ser mi propia imagen la que me engaña.

Me amo a mí mismo.

Atizo el mismo fuego que me devora. ¿Qué será mejor: pedir o que me pidan? ¡ Desdichado de mí que no puedo separarme de mí mismo! A mí me pueden amar otros, pero yo no me puedo amar...¡Ay! El dolor comienza a desanimarme. Mis fuerzas disminuyen. Voy a morir en la flor de la edad. Mas no ha de aterrarme la muerte liberadora de todos mis tormentos. Moriría triste si hubiera de sobrevivirme el objeto de mi pasión. Pero bien entiendo que vamos a perder dos almas una sola vida."

Dicho esto, tornó Narciso a contemplarse en la misma fuente. Y lloró, ebrio de pasión, ante su propia imagen. Volvió a traslucir frases entrecortadas... ¿Quién? ¿Narciso? ¿Su imagen llorosa? "¿por qué me huyes? Espérame, eres la única persona a quien yo adoro. El placer de verte es el único que queda a tu desventurado amante."

Poco a poco Narciso fue tomando los colores finísimos de esas manzanas, coloradas por un lado, blanquecinas y doradas por el otro. El ardor le consumía poco a poco. La metamorfosis duró escasos minutos. Al cabo de ellos, de Narciso no quedaba sino una rosa hermosísima, al borde de las aguas, que se seguía contemplando en el espejo sutilísimo.

Todavía se cuenta que Narciso, antes de quedar transformado pudo exclamar: "¡Objeto vanamente amado...adiós...!" Y Eco: "... adiós" cayendo enseguida en el césped rota de amor. Las náyades, sus hermanas, le lloraron amargamente meneándose las doradas cabelleras. Las dríadas dejaron romperse en el aire sus lamentaciones.

A los llantos y a las lamentaciones contestaba Eco... cuyo cuerpo no se pudo encontrar. Y, sin embargo, por montes y valles, en todas las partes del mundo, aún responde Eco alas últimas sílabas de toda la patética voz humana.

Ovidio. Metamorfosis

*

Presentación Desde el agua, Laura Gómez Palma

Presentación del libro "Desde el agua", de Laura Gómez Palma.

Librería Cervantes, Oviedo.

19,30 horas.

*

te cuento un cuento

Antonio José Bolivar Proaño nunca pensó en la palabra libertad, y la disfrutaba a su antojo en la selva. Por más que intentara revivir su proyecto de odio, no dejaba de sentirse agusto en aquel mundo, hasta que lo fue olvidando, seducido por las invitaciones de aquellos parajes sin límites y sin dueños.
Comía cuando sentía hambre. Seleccionaba los frutos más sabrosos, rechazaba ciertos peces por parecerle lentos, rastreaba un animal de monte y al tenerlo a tiro de cerbatana su apetito cambiaba de opinión.
Al caer la noche, si deseaba estar solo se tumbaba bajo una canoa, y si en cambio precisaba compañía buscaba a los shuar,
Estos lo recivían complacidos. compartían su comida, sus cigarros de hoja, y charlaban largas horas escupiendo profusamente en torno a la eterna fogata de tres palos.
-¿Cómo somos?-le preguntaban.
-Simpáticos como una manada de micos, habladores como los papagayos borrachos, y gritones como los diablos.
Los shuar recibían las comparaciones con carcajadas y soltando sonoros pedos de contento.
-Allá, de donde vienes, ¿cómo es?
-Frío. Las mañanas y las tardes son muy heladas. Hay que usar ponchos largos, de lana, y sombreros.
-Por eso apestan. Cuando cagan ensucian el poncho.
-No. Bueno, a veces pasa. Lo que ocurre es que con el frío no podemos bañarnos como ustedes, cuando quieren.
-¿Los monos de ustedes también llevan poncho?
-No hay monos en la sierra. Tampoco saínos. No cazan las gentes de la sierra.
-¿Y que comen, entonces?
-Lo que se puede. Papas, maíz. A veces un puerco o una gallina, para las fiestas. O un cuy en los días de mercado.
-¿Y qué hacen, si no cazan?
-Trabajar. Desde que sale el sol hasta que se oculta.
-¡qué tontos! ¡Qué tontos!- sentenciaban los shuar.




Luis Sepúlveda, Un viejo que leía novelas de amor.

*

Enseguida me di cuenta de este detalle pues estoy un poco tocado de la cabeza con el tema del calzado. Mi chifladura se remonta alos tiempos de la guerra, a lo largo de la ocupación alemana. Recuerdo el otoño de 1942: no tardaría en llegar el invierno y yo no tenía zapatos. Los viejos estaban hechos trizas y mi madre no tenía dinero para comprarme unos nuevos. Los zapatos accesibles a los polacos costaban cuatrocientos zlotys; la parte superior estaba hecha de dril impregnado por una sustancia alquitranada, impermeable y las suelas, de madera de tilo. ¿De dónde íbamos a sacar cuatrocientos zlotys?(...)
El señor Skupiewsky se dedicaba a una manofactura casera: fabricaba pastillas de jabón, todas del mismo color: verde. -Te daré pastillas de jabón a comisión-me dijo,-cuando vendas cuatrocientas tendrás para los zapatos y la deuda me la devolverás después de la guerra. En aquellos momentos aún se creía que la guerra tenía los días contados. (...)
Tenía yo entonces diez años y el que nadie me quisiese comprar aquellas dichosas pastillas de jabón me hizo verter la mitad de las lágrimas de toda mi vida.(...)
Llegaron los últimos estertores del otoño y el frío me mordía tan dolorosamente los pies que tuve que abandonar el negocio. Había reunido sólo trescientos zlotys, pero la generosa mano del señor Skupiewsky añadió los cien que faltaban. Mamá y yo compramos unos zapatos. Si se envolvía el pie en un gruso peal de fieltro y, además, en papel de periódico, se podía caminar con ellos incluso durante las mayores heladas.


Pasados los años, cuando vi que en la India millones de personas iban descalzas, afloró en mí un sentimiento de comunión, de hermandad con aquellas gentes, y a veces incluso me embargaba ese estado de ánimo que se experimenta cuando se retorna al hogar de la infancia.

Ryszard Kapúscinsky, Viajes con Heródoto.

*

Le pregunté al sheij Abd Rabbih al Taih

- ¿Por qué eres tan optimista?

A lo que respondió

- Porque todavía admiramos la belleza de las palabras, incluso aunque no las practiquemos.



Naguib Mahfuz, Diálogos del atardecer.

*

Frío

Moscú, 6 de Abril de 2009.

7 °C
Actual: Nublado
Viento: S a 4 km/h
Humedad: 73%


*



foto, Diego Álvarez Miguel.

esencial.
(Del lat. essentiālis).

1. adj. Perteneciente o relativo a la esencia. El alma es parte esencial del hombre.
2. adj. Sustancial, principal, notable.
3. adj. Bioquím. Dicho de ciertas sustancias o compuestos: Que no pueden sintetizarse en el organismo, y por tanto deben ingerirse con la dieta.
*

foto, Diego Álvarez Miguel.

Bebo sin sed, bebo sin prisa,

Bebo como el pirata bebe tras el saqueo

Como bebe el soldado en su trinchera

Bebo con miedo a beber sin ti.

Te niego y te bendigo

mi transparente boca es también oscura,

soy un astro sin luz

una bombilla fundida.

Como todas las historias de amor

la nuestra aquí concluye,

tu beso caliente

tu fugaz consuelo

ni a ti ni a mí nos hizo eternos,

recordaré tus consejos cuando la canción termine.



Uberto Stabile, de Las edades del alcohol


*

En este momento estoy ausente,
pero puedes dejar algún mensaje
y te llamaré cuando vuelva.
Si eres el amor
llama más tarde, o tal vez otro día;
si eres la soledad
espera, pronto estaré contigo;
si eres el suicida
marca otro número, apenas queda tiempo;
si eres la muerte
elige otro destino, sólo soy una técnica;
si eres el pensamiento
abandona, este hilo no medita;
si eres la palabra
da la vuelta, aquí nadie te pronuncia;
y si eres una voz anónima
que llamas angustiada
en cualquier momento llegaré a casa:
habla después de oír la señal.




Francisco Gálvez, De El hilo roto (poemas del contestador automático}


*

Aprendiendo a volar.................


*

Una vez me habló de un joven turista irlandés al que había recogido en el coche cuando iba a un congreso de profesores de literartura cerca de Tivón. Eran las cuatro de la tarde de un lluvioso dia de diciembre, hace un año y medio. Tuvo que encender muy pronto los faros, por la niebla y por lo cortos que son esos días. Justo cuando lo hizo, las luces dejaron ver una esbelta figura con el pelo largo; desde la distancia, parecía una chica al borde de la carretera, con una mochila inmensa, haciendo con el brazo unos ademanes inusuales en este país. Cuando el viajero se sentó a su lado con la mochila empapada sobre las piernas, vio un trozo de tela cosido a lo ancho de la bolsa en la que estaban impresas, en inglés, las palabras "todo lo que necesitas es amor". Ambos, el chico y la mochila, chorreababn agua de lluvia.

La tarde anterior había salido de su casa, en la ciudad de Galway; y durante la noche había cruzado en autoestop la isla de Irlanda; esa mañana había cogido el avión de Dublín a Birmingham, desde donde había llegado, dos horas antes, en un vuelo chárter. Venía a buscar a una muchacha que se llamaba Dafni, que al parecer trabajaba como voluntaria en uno de los kibbutzim de Galilea. No sabía su apellido ni el nombre del kibbutz. Dafni. De Liverpool.

A ella le gustaban los corderos y los espacios abiertos. Soñaba con ser pastora. Él nunca había estado en Israel, pero llevaba un mapa en el que se veía que Galilea no era tan grande. Podía ir de un kibbutz a otro hasta encontrarla. Tenía tiempo de sobra. Y en realidad, según su opinión, la falta de tiempo es una paradoja contraria al secreto de la vida. Si se le acababa el dinero, intentaría que lo contrataran para cualquier trabajo eventual en cualquier sitio, lo que fuera, no le importaba, en casa ayudaba a un carpintero, en Portugal había puesto líneas de teléfono, una vez había actuado en un pequeño cabaret de Copenhague, cantando canciones de folclóricas del oeste irlandés. El que tiene un poco de piedad, encontrará piedad en todas partes.

No digas noche, Amos Oz.

*

Tratabas de arrancarme la piel a tiras,

convertirme en un abrigo y exhibirme.

Pero no pudiste hacerlo, después de todo

una zorra no es suficiente.





Amudena Vidorreta

*

Tu amor, que comenzó como una hilera
finísima de cielo en las paredes
dormidas de mi cuarto,
ha terminado por llenarlo todo
de luz, de tanta luz
que abrasa.



Julio Rodríguez.


*

Me envían sol, que entra por la escalera.

*

“Esa mierda no es arte”

El arte es un término ciertamente abstracto, como también lo es la belleza. Sin embargo, a veces el arte tiene algo más de objetivo que el concepto anterior, es decir, unos baremos más o menos tangibles para definir lo que es arte de lo que no lo es.

Para ello hay una serie de personas que estudian carreras (hoy en día bastante denostadas, eso sería otra cuestión) en las que tratan de definir, catalogar, clasificar y explicar qué entendemos por arte.

Otra cosa, son los gustos. Es decir, hay gente que sólo tiene gusto por lo clásico, que piensan que lo mejor y lo más bello creado hasta el momento puede ser una pintura de Velázquez, por ejemplo. En su cabeza no cabe equiparar al anterior genio con Duchamp. Que la humanidad tenga diversidad de opiniones es algo maravilloso, el gusto por unas determinadas obras y no por otras. Esto no es algo intrínseco del arte, por supuesto. Sucede en todos los aspectos cotidianos. Vuelvo al ejemplo de la belleza. Una determinada persona puede resultarle tremendamente bonita a otra, cosa totalmente refutable a los ojos de un tercero.

Todo esto sería extrapolable a todos los movimientos artíscos, por supuesto. Lo mismo sucedería si alguien me dice que las composiciones de Llorenç Barber no son arte, que son porquería. Oiga, pues no. Unos lloran escuchando la 5º Sinfonía, y otros oyendo repicar tropecientas campanas en sus respectivos tropecientos campanarios en un nuevo concepto musical. Culturícese. (uy, perdón por el consejo)

Lo que quiero decir, es que hace falta un sustrato más profundo para catalogar una cosa como arte o no arte. Un sustrato educacional, de conocimiento. Si no, deberíamos aventurarnos a decir “ésto no me gusta”, “ésto me parece una porquería”, pero nunca “ésto no es arte”.


De todos modos, no quiero decir que en el arte no existan auténticas tomaduras de pelo. Hoy en día, desgraciadamente, el afán de dinero y notoriedad de algunos artistas y/o galerías y/o promotores del arte hacen que se intente catalogar como tal cosas que no tienen sustentación, y que puramente buscan el sensacionalismo (como dejar morir a un perro de hambre y sed en una exposición). Sensacionalismo, otro cantar. No mezclar churras con merinas, por favor.

Hay que ser muy valiente para catalogar lo que es arte y lo que no desde el desconocimiento y la pura ignorancia. Lo malo, es que muchas veces los humanos tendemos a pensar errónameante que nuestra opinión y nuestros gustos son los únicos válidos y, en consecuencia, la verdad absoluta. Qué equivocados estamos.
Amén.




*

Unas miradas
que se encuentran
en un café desierto,

un lunar
en tu cuello
que es capaz
de volverme loco.

y 20 segundos

para encender un pitillo
dar un trago al vino blanco
ver cómo llega un tipo
que te besa
con la mitad de ganas
que lo hubiera hecho yo



Pablo Casares

Estoy al borde de ser borde,
me lo noto.
El precipicio crece,
estoy cansada.
Estoy al borde de ser borde,
estoy a punto
de nieve
mucha nieve. Estoy helada.


Estoy al borde de ser borde
y duele mucho.
¡Dios mío, hazme mediocre!
Estoy cansada
de apostarme la vida a cada instante,
de ir desnuda y verter en todo, el alma.


Déjame que me quede aquí
en el medio,
envuelta en celofán,
bien razonada.


Dame mesura, Dios,
dame mesura,
mesura chapucera y cotidiana.


Hazme mediocre, Dios
hazme mediocre.
En vez de corazón
una ensaimada.
Y el alma en tetra-brik
para que dure....


Ten compasión
y hazme desnatada.







Belén Reyes.

*

El ocio, el vino, los
acantilados,
los párpados, los ojos, las
señales,
las orillas, los márgenes,
las faldas
de las colegialas, los
charcos, cada
gota que cae en la
ventana, todo
lo que esconden los
nombres, los amigos,
la soledad, las máquinas,
los chismes
inútiles, la fiebre, el
chocolate,
el amor, la tormenta, el
aire, el brillo
de los cristales rotos,
los balcones
de las casas antiguas, las
esdrújulas,
el vértigo, el silencio, las
bombillas,
la lasaña, la risa, el agua,
el roce
de la piel en la piel, la sombra, el
cielo,
el olvido, las tuercas, la
poesía,
las naranjas, el viento,
los abrigos,
las mentiras y esa vaga
sospecha
de que todo tenía algún
sentido.





Julio Rodríguez, de La luz inesperada



*

*

Patience.

*

Patience. Guns N´Roses.

http://www.youtube.com/watch?v=SYzraMwM8n0

*

Domingos bajo las sábanas, Carlos Marzal.

Vuelve a la cama y tápame de nuevo,

que aquí bajo las sábanas no hay nada

que pueda hacernos daño. En esta almohada

se encuentra la frontera de los sueños.

Anoche-aunque era sábado-juraste

que en la ciudad, sin mí, no hay aliciente.

No te lo tomo en cuenta, soy consciente

de que hablaban en ti los dioses bares.

Pero si algo de aquello aún está vivo,

por pequeño que sea ya es bastante,

para perder, de ahora en adelante,

esta triste mañana de domingo.

Perderemos el tiempo y perderemos

el uno por el otro la cabeza,

pues la más cierta de cualquier certeza

es que es buena ocasión para perdernos.

Vuelve a la cama ya, tras la ventana

no ocurre nada digno de memoria:

la calle, la ciudad, la misma historia

que ocurre cuando nunca ocurre nada.

La vida en este hotel, no ha de encontrarnos

mientras tú y yo queramos que así sea.

Esa vide que aturde y nos marea

ha de dejar de ser así si nos tapamos.

Las aguas del domingo arrastran lejos

a la ciudad deshecha que nos cerca

y que aún amamos de forma terca

con el afecto idiota de los perros.

¿Quién dijo que cualquier cuerpo fatiga

y aburre, al despertar, por conocido?

Si yo lo dije estaba confundido,

tu cuerpo es la excepción a ese sofisma.

Si no es perfecto, está pensado al menos

para que crezca firme en su interior

esa maldita e inmarcesible flor

del benigno demonio del deseo.

La he llamado maldita porque así

me enseñaron los Padres Dominicos.

Y tenían razón, pues ha hecho añicos

más de un buen nombre y más de un porvenir.

Pero teniendo en cuenta que el buen nombre

ya lo he hechado a perder, y que el futuro

pertenece al azar y es inseguro,

quiero que tu demonio me conforme.

Vuelve y no hagamos caso de la luz.

La noche de ayer aún nos dura.

Nos reiremos de la literatura,

que es un arte menor cuando estás tú.

Ya ves que desvarío, ven aquí

o seguré diciendo tonterías,

y aunque te gusten mis filosofías

vuelve a la cama et qu´on n´en parle plus.

*

Danzig, mother.

*

Danzig, mother

http://www.youtube.com/watch?v=2jEV459TFVE


*

28/2/82

Pequeña, podría contarte tantas cosas...
abrir mi cofre de recuerdos y asustarte y morir unos instantes para saber de tu dolor...
O mejor aún, dejarte entrar en mi cabeza y que fueras tú quien descubriera el secreto...



Vicente Muñoz Álvarez.

sorprendentemente payasa, gracias a todos y todas.

*

Pues eso.

No sé quién soy, y tampoco
si eso me convierte en un extraño.
Siento, reflexiono, deseo, hablo.
Grito a veces consignas
de las que no estoy muy seguro.
Mi aparente contradicción
sólo dice que no existe
tal indecisión en mi conformado ser
inconstante. No sé quién soy.
Borges no es Borges, es otro
y yo también, o tampoco.
Mi voz son muchas voces
y seguro que una de ellas es
la voz real que al afirmarse
sobre las otras, emerge
sacándome de mi duda.
Aunque puedo ser yo y más gente.
Uno de esos enfermos que al preguntarse
y responderse a sí mismos conforman
un diálogo grouchiano.
Ni siquiera sé si creo lo que digo.
No sé si en verdad dudo de quién soy.

No sé si son demasiadas dudas
para un solo poema.







Domingo C. Ayala.


*

Presentación nº2 Letra y Puñal.

*

Mi regalo de San Valentín. Una mirada llena de amor.

*

Una nueva vida.

Decidí comenzar una nueva vida. Categórica e inapelablemente. Sólo quedaba una cuestión por decidir: ¿a partir de cuándo?

La respuesta no dejaba dudas: " a partir de mañana."
Al despertarme al día siguiente constaté que una vez más era "hoy", igual que "ayer". Puesto que había comenzado una nueva vida a patir de mañana no podía comenzarla hoy.

"No importa-pensé-. Mañana será también mañana."
Y pasé tranquilamente el día a la antigua. No sólo sin remordimientos de conciencia, sino lleno de buenos sentimientos y reconfortante esperanza.
Pero, por desgracia, el día siguiente era de nuevo hoy, igual que yer y anteayer.
"No es culpa mía-pensé-que algún demonio no pare de cambiar el mañana por el hoy. Mi decisión será irrepochable e irrevocable. Intentémoslo una vez más, acaso el demonio se canse y mañana sea por fin mañana."

Desgraciadamente, no fue así. Seguía siendo hoy y nada más que hoy. Acabé por perder la esperanza.
"Todo parece indicar que nunca llegará ese mañana-pensé-. ¿Y si comienzo la nueva vida no a partir de mañana sino a partir de hoy?"

Sin embargo, en seguida advertí lo absurdo de semejante planteamiento. Porque si hoy se repite invariablemente desde hace tanto tiempo, tiene que ser ya muy viejo, y por tanto cualquier vida hoy también tiene que ser vieja. Una nueva vida sólo es una nueva vida y sólo es posible si comienza de nuevo, osea, a partir de mañana, si es que ha de ser de veras nueva.

Y me fui a dormir con la firme decisión de que a partir de mañana comenzaría una nueva vida.
Porque a pesar de todo siempre tiene que haber un mañana.




{Slawomir Mrozek, Juego de azar.}

*

Gijón.

*

tiempo de manta y libro.

"La vida no es más que un interminable ensayo de una obra que jamás se va a estrenar"





Amelie.

*

Soy una voyeur de señales.

*

Acerca de mí.

Entonces,
por evitar todo el silencio,
me puse a hablar.

Te re-conozco
(sin conocerte)
de hace tiempo y te digoque a veces los ojos se me llenan de sal.
(es un secreto)

Que lo más bonito son mis piernas,
con las que puedes hacerte un nudo
metafóricamente hablando,
claro,
o inmovilizarme verbalmente.
durante un rato.

Regalo dolores con descuento
y un 2x1 en la siguiente compra
a quien menos lo merece.


No sé elegir lo que quiero
carezco de un algo favorito
y me he hecho perezosa con los años.

Me emborracho en los impares,
no sé deshacer paquetes con lazos
y puedo guardar tu esencia en tres poros distintos.
Tu ausencia, es más difícil.

Me preocupo de perderme por las calles,
nunca llego a ningún sitio.
A veces aprovecho los escalones para sentarme
y calentarme las manos entre las rodillas.

Me lío, me lío la manta a la cabeza
tropiezo a menudo conmigo misma,
me excuso, me perdono, y sonrío
Y suelo prometerme que no lo volveré a hacer.

{Busco farolas que alumbren sueños.
Creo en los cuentos para niños.}

Guardo una constelación en la espalda
Se lamer de veintisiete formas.
Extrañamente ronronean mis huesos
cuando busco el calor que desprenden los tuyos.


No soy fiable al 33 por ciento
utilizo los dientes para casi todo
Soy pretéritamente imperfecta
Y me ofrezco treguas que siempre rechazo.


No soy ni de Febrero ni de Marzo.


Soy la indómita gata de zinc que ahora merodea en tu tejado.



*



Foto, de Yayo.

do.misol.do

Gracias a la mi María que hace esas fotos tan fantásticas en el preciso y adecuado lugar. Que me hacen sonreir y recapacitar............... por qué no quedamos para una caña de una vez!!!





*


Para hoy, que llueve, nieva y el cielo es rosa y amarillo


Portishead-Roads.

http://www.youtube.com/watch?v=WQYsGWh_vpE&feature=related

*

perdonen este parentésis (ligeramente absurdo)

{Apareciste entre los jerseys de punto de colores a 9,90 euros cuando intentaba buscar una camisa sin darme cuenta que me equivocaba de montón.

Me costó abrirte, no creas, tu pre-cinto era bastante reticente a dejarte libre y podías imaginarte que uno de mis leves pecados es la impaciencia

(creo que pensé en utilizar los dientes).


Pero ahora que te he desempaquetado, me estorbas y te caes del armario cada vez que lo abro para dejar libres a los monstruos que se pasean por la habitación.

Así que para no tropezarnos en el mismo espacio, he aprendido a trepar hasta el techo y ensayo sonidos incongruentes frente al espejo que puedan darte miedo. También me invento palabras, para no poder entendernos.


Sé que no es la actitud correcta,


pero lo peor de todo

(lo peor de todo!)

es que me ha caducado el plazo de devolución.}

*

Ya nunca perderé del todo
el miedo a los perros
por culpa de uno
negro
que quiso morderme los huevos
cuando yo era pequeño.

Ya no podré recorrer europa
con la mochila al hombro
y una foto de mujer sin rostro
en el bolsillo.

Ya no enseñaré el abecedario a mi hijos
para que puedan dejar constancia de las decepciones
que les debo.

Ya no seré el primer astronauta argentino
en pisar la superficie de venus
y plantar en ella la gloriosa bandera
de boca juniors.

Ya no moriré de amor
ni de cirrosis
(los sintomas son bastante parecidos).

Ya no haré una revolución armada
si no me obligan a ello.
Tampoco tengo edad para empezar a creer
en un dios que no me mate.
Se me pasó la hora de lo heróico y lo estúpido
y apenas me queda tiempo
para acariciar recuerdos.

Me creo sabio
sin serlo
porque ya sé
lo que no podré hacer:
me bebí todo ese tiempo
y todavía
me queda un trago
para apagar incendios
mientras me retiro
sin quejas
por la calle mal iluminada de ese barrio
alambrado de sueños
en el que todos duermen
salvo yo.

Y los perros.













{Carlos Salem}







*

cosas que encogen mi corazón arrítmico

Natalia tiene 16 años. Procede de Kivu Meridional y fue reclutada por la RCD-Goma cuando tenía 12 años: «Vivía en mi aldea con mi madre y mis hermanos y hermanas. Un día los mayi-mayi atacaron nuestra aldea. Los soldados robaron todo lo que teníamos. Unos días más tarde, la aldea volvió a ser atacada por la RCD-Goma, que nos acusó de colaborar con los mayi-mayi y proporcionarles comida.

Presencié cómo los soldados mataban a muchos de mis familiares de la aldea y violaban a mis dos hermanas y a mi madre.

»Estaba escondida, pero vi cuántos soldados violaban a mis hermanas y a mi madre. Estaba asustada y pensé que, si me alistaba en el ejército, estaría protegida. Quería defenderme. Una vez en el ejército, aprendí a llevar y a utilizar un fusil e hice guardias nocturnas y diurnas. Era horrible porque yo sólo tenía 12 años y los otros soldados a menudo me golpeaban y me violaban durante la noche.

Un día, un comandante quería convertirme en su esposa e intenté escapar. Me capturaron, me azotaron y me violaron durante muchos días.

»Tuve un hijo cuando sólo tenía 14 años. Ni siquiera sé quién es su padre. Me volví a fugar y esta vez conseguí escaparme. Pero hoy no tengo adonde ir ni comida para el bebé y temo volver a casa porque he sido soldado».

*

uno de prestado

La ciencia es mentira

y tu cuerpo la geometría curva

en la que sucede el mundo.

Con lengua exploradora

avanzo palmo a palmo,

sondeo, palpo, mido, trato

de entender el mensaje

cifrado de tus pecas,

el significado oculto

que duerme entre tus piernas.

Me voy por la tangente,

adoro más que a Dios

las cavidades cóncavas de tus clavículas.

*

{Sergio C. Fanjul, "Otros demonios"}

La foto, Pola de Siero.

Pienso,
Que si escribiera para desahogarme
sería mejor que probase a correr

y sudar de verborrea y matar mi timidez
y me cansara
más
de lo que te cansas tú.


A veces, tengo miedo.
y sólo echo de menos una cosa:
Tu palabra.


Así que anoto muchas, aunque no tengan sentido
Y me obligo a recordarme que aún
(aún)
sigo aquí por bastante tiempo.

Escribo
para caer en los mismos errores,
por si en algunos de ellos vuelvo a tropezar contigo,

y
sin demostrar nada a nadie
que ya tengo trece años en cada pierna
y medio en algún pliegue de mi ombligo.


Escribo para ocupar algún espacio
perdido
en medio de mis costillas.


Escribo dando pasos en falso
esperando que vuelvas,
para ser niña otra vez
y no renunciar a aullar a la luna.

Pero créeme:
Escribiendo,

no busco justificación.

Y cuando vuelvas, si te decides a volver,

yo

puede

que también esté.

*

Foto del Rocamar, José Suárez López.

ésto ocurrió.

Una estudiante, una chica joven, en el pasillo del cuarto piso de su liceo,
sentada en el borde de una ventana abierta charlando con amigos
en un descanso entre clases;
pasa un profesor y le dice, ten cuidado, te puedes caer,
casi reprendiéndola en broma, te puedes caer,
y la joven, dieciocho, una niña casi, aunque ella no
piense así,
tan brillante como es, la primera de su clase, y hermosa, también, se lo dicen
a menudo,
le sonríe, y se inclina hacia la ventana abierta, que no estaría
abierta si fuera invierno,
si fuera invierno alguien la habría cerrado ya (¡Ciérrala!)
se inclina hacia la ventana, más y más, sonriendo, un poco más,
ocurre todo en menos tiempo que ahora, un instante realmente, y se deja
caer. Se deja caer.

Un impulso, un capricho, sin haberlo pensado antes, casi tampoco
en el momento de hacerlo…
No, más que un impulso, un capricho, la chica sabe bien lo que está haciendo,
la chica lo hace con sentido, quiere decir algo,
porque, se le ocurre justo en ese momento, sea hermosa o no, brillante
o no,
no se siente ella, no es la persona que es realmente, y el motivo, se da
cuenta de repente,
es que todo está demasiado premeditado en su mundo, demasiado
trazado previamente, demasiado planificado,
apenas hay personas auténticas ahí donde está, o si las hay, no es su caso, no
del todo,
un ser suplantado, que vive su propia vida, aparentemente, cuando
piensa en ello,
sabe lo que está perdiendo: gracia, no premeditación sino gracia,
una forma espontánea de estar en el mundo, con gracia.

El peso del mundo sobre mí.
El peso de este yo que adornaba el mundo sin ser de verdad él mismo.
El peso de este yo que llevo a cuestas,
la liberación de todo eso es lo que deseo y lo que obtengo.
Y la chica recuerda, en ese instante infinito que le devuelve tantos otros
instantes,
el dolor que sintió una vez, sin apenas ser consciente de ello, sólo por habitarse
a sí misma.
Sí, la chica se tira, una caída absurda, baja a la tierra con el impulso de atraer
hacia sí todo ese tipo de caídas,
debe entender que es absurdo, aunque la chica cayendo no sea mi yo,
o aunque lo sea, pero un yo que atraigo en mi propia volición hacia mí mismo.
Para siempre. Con gracia. Esto ocurrió.









C. K. Williams. EL ZUMBIDO.







Habeís sido buenos/as?








*

arte de la ensoñación.

Escoger buenas lecturas, reciclar ideas, escribir diarios y cartas, sentarse ante el papel, aprender de los propios errores, mirar al frente, vencer el desaliento, dejarse llevar por la intuición, fijar el símbolo, ser imprevisible, escuchar la propia voz, centrar la acción, evitar falsos rodeos, pulir sombras, dejar puertas abiertas, romper lo lineal, templar el nervio, esforzarse en el arte de la ensoñación, recurrir a la infancia, a lo incierto, a la memoria, explorar nuevos caminos, buscar afinidades, construir casas de día para derribarlas al ponerse el sol, renacer de las cenizas, entusiasmarse, sufrir el oficio, celebrar los avances, llorar sobre el papel, no excederse, no acobardarse, no extinguirse, ver siempre más allá, parar el tiempo, ser arriesgado, concentrarse en silencio, psicoanalizarse, interpretar los sueños, romper folios, liberar complejos, escribir sin prisa, con demora, con tenacidad, tomar notas para conformar la trama, practicar otros registros, encontrar el signo, caminar despacio, avanzar con tiento, llenar de esfuerzo el vacío, ser inaccesible, estudiar el personaje, reencarnarlo, comprenderlo, evaluar sus actos, impacientarse, sosegarse, poetizar el vacío y el dolor, elegir el entorno adecuado, ser conciso, dominar la cadencia y el ritmo, recitar en alta voz, justificar el tono, la pulsión interior, iluminar lo oscuro, soñar con los ojos abiertos, escribir con ellos cerrados, huir de adornos, encarar la soledad, emborronar libretas, perfilar rostros, modelar paisajes, observar con lupa, adueñarse de otras vidas, formular preguntas, sugerir respuestas, dibujar olores, buscar correspondencias, encontrar analogías, subrayar, sincopar, enfatizar, gritar con tino, ensayar distintos tiempos, llegar al más allá, ser consecuente, rechazar poses forzadas, embriagarse de vida, carecer de límites, de metas, de fronteras, dejar fluir el propio caos, olvidar las oscuras golondrinas, prescindir de máscaras para mostrar la verdadera piel, escribir con sangre, impedir que tu existencia se convierta en algo inútil, cargarla de pólvora y apuntar certero al blanco.

Evitar que te alcance la explosión.

Vicente Muñoz Álvarez.

{¿He hablado ahora mismo contigo?
-No.

Entonces he soñado que te contaba que había soñado contigo.}

Foto, Die.

Comenzando el año..........

*